E depois de 3 festas, volta-se pra casa sozinho como de costume. com uma chuva dos diabos, desembestada, caindo sobre suas cabeças. E se pensa na bebida gasta. Na sandália gasta. Nas pernas cansadas. Na garota que esquentou-lhe, e saiu sem matar o calor. No bom e velho amigo, que mudou. No passado que pra você é melhor que o presente. No futuro, que será apenas mais um presente fudido. Na não esperança. Na não nada. Novamente na moça que esquentou e depois fuleirou. Na visão da chuva caindo. No pensamento de que a chuva vai te fuder. E no ato assim que entra-se nela, ela é até aconchegante. Mais que o cigarro excelentemente tragado.