Enquanto a chuva de faz algum tempo já
Castigava, limpava e parava a cidade.
Pensei nas garotas em seus apartamentos, quentes
vendo o jornal ou a novela. Pensei nas pessoas da br
que andavam às suas casas, como se fosse uma labuta.
Pensei nos amigos ilhados, nos engarrafamentos,
na cidade morta, parada, inativa. Na floresta de concreto
afundada. Pensei no prefeito a viagem. Pensei que, ao menos ele,
estava curtindo os prazeres de outro país com sua esposa,
ou as aventuras do mesmo, com seus comparsas.
Se ele gostar de whisky, espero que esteja bebendo um bem caro,
enquanto fico eu aqui, a procura de um whisky barato,
com um pé fraturado, num quarto mal-ocupado,
enquanto os bueiros em que escorrem o dinheiro fazem
um melhor trabalho, não pago, do que os poucos dessa cidade,
que apenas parecem buracos entalados.
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