Não consigo escrever. Não consigo pensar em uma mera linha, que refletirá o mínimo do meu tempo, do meu dia, do meu sentimento.
Não consigo canalizar nem que seja o menor acontecimento, pois o que acontece é: Cozinha, gelo, cozinha, esperar o gelo congelar.
Não consigo ter ideias para conversas. Ideias para vida esqueceram de passar pela minha janela, eternamente aberta, e pela minha alma, essa nem tanto...
Não consigo escrever.
Entorpeço-me nas criações de outros, e os poucos pensamentos que tenho não vem da vida, mas de um filme revisto, outro visto, e textos lidos.
Não consigo me manter, não consigo.