Estava voltando pra casa com uns amigos

Enquanto a chuva de faz algum tempo já

Castigava, limpava e parava a cidade.

Pensei nas garotas em seus apartamentos, quentes

vendo o jornal ou a novela. Pensei nas pessoas da br

que andavam às suas casas, como se fosse uma labuta.

Pensei nos amigos ilhados, nos engarrafamentos,

na cidade morta, parada, inativa. Na floresta de concreto

afundada. Pensei no prefeito a viagem. Pensei que, ao menos ele,

estava curtindo os prazeres de outro país com sua esposa,

ou as aventuras do mesmo, com seus comparsas.

Se ele gostar de whisky, espero que esteja bebendo um bem caro,

enquanto fico eu aqui, a procura de um whisky barato,

com um pé fraturado, num quarto mal-ocupado,

enquanto os bueiros em que escorrem o dinheiro fazem

um melhor trabalho, não pago, do que os poucos dessa cidade,

que apenas parecem buracos entalados.

Animal

Estava tudo escuro. Quando clareou, era tarde demais: Sentiu seu pé prender-se levemente a porta, sua mão baquear no chão, seu cotovelo arranhar-se, e seu pé quase destroçar-se. Entendia porra nenhuma, nem como estava em pé, pois entrou num ônibus vazio. Apenas pressentiu que havia algo ali, algo nele, a dizê-lo "PULA PORRA!". Algo animalesco, algo que nunca seria impedido, algo forte demais. E percebeu que se havia algo nele assim, ele deveria fazer juz a isso. Levantou-se, e foi mancando, até seu compromisso.

Subindo o morro sem asfalto,

apenas os meus pés tocando o ladrilhado.

Mais de meia noite já é.

Os acostumados a labuta já foram para cama,

coroados por suas rainhas ou não.

No topo do morro sem asfalto, umas poucas almas assombram.

Algumas perdidas, outras vividas, algumas ainda a amadurecer.

Todas elas, porém, escondem o porque vem.

Cada alma presa em uma garrafa, encostada no fundo

de uma mistura de álcool e garapa.

A insônia que assombra,

o costume noturno que assola,

A cicatriz que sangra, o passado manchado,

o vinho derramado.

Ah, essas chagas causadas pelo tempo,

por que teimam em não calejar?

Por que teimam em sempre sangrar?

Em qual copo, em que cama, a paz vão encontrar

Seja com a cicatriz a fechar, ou a ferida a gangrenar.

Perdôem-me mulheres, as todas as noites eu as traio com a insônia.

Estava no ônibus, voltando para casa. Ele percorria uma avenida muito parecida com uma que possui um caminho relativamente curto até a minha casa. O sinal fecha, e o ambiente me é familiar: O posto de gasolina, a esquina, e a loja do outro lado da rua. Me vejo descendo o ônibus. Me vejo indo andando até em casa, desconfiado como sempre, mulambado como de costume. Vejo-me sendo parado por dois maloqueiros. Me vejo batendo em um, enquanto o outro me põe abaixo. Vejo-os levando meus pertences, enquanto a fúria cresce em mim como um fogaréu desesperado. Vejo-me apagando a fúria em uma, duas, três cervejas; E volto a mim. O sinal acabando de abrir, e o ônibus seguindo seu caminho.

Conclusão: Daqui para frente, essa apenas será mais uma quarta-feira idiota.

Lista

- Beber até cair.

- Estudar e negar todo o resto.

- Pôr os amigos acima de tudo.

- Negar a si mesmo.

- Amar.

- Ter coragem.

- Ouvir aos outros.

- Negar aos outros.

- Deixar-se levar.

Tudo isso já fiz, e um homem não me tornei. Não que eu vá abrir mão de algo disso. Só vou algo novo tentar.

A luz estava piscando. Algumas vezes, conseguia manter-se parada, estática; Na maioria das vezes, porém, ela gostava de piscar. Dar-se ao luxo de absorver-me na inconstância de seu pseudo-humor escroto, manter-me preso quando quero descanso.

Mandei a lâmpada se danar. Troquei-a por outra que não vai me perturbar.